A propósito del hecho de empacar, de botar basura. Nunca antes pensé que hacerlo fuera tan tortuoso. Una confesión inmediata, no me gustan los recuerdos, solo me da pereza tirarlos a la basura.
Encontré un poema en un libro de "creación literaria", eso que veía en el colegio, es de 1994.
Satanás: ¿Cuántos años tenías entonces?
Yo: 12, el poema se llama ¿ Cuál es mi camino?, es un manual facilista de poesia barata en el que recurro a rimas babosas y rebuscadas. Creo que así era yo a los doce: BABOSO Y REBUSCADO.
Satanás: y ¿ cómo eres ahora 15 años despues?
Yo: Supongo que igual de baboso, pero mis babas saben y huelen distinto. Pero eso no importa, encontré la siguiente rima: "... Mi camino va conmigo hasta cuando como un tocino sin saber que es él quien es mi amigo..."
(silencio)
Satanás: Por lo menos lo de obeso estaba claro
Yo: Lo de obeso, chambón y sobretodo facilista.
Satanás: te sientes mal por ello?
Yo: No de hecho me reconforta, lo de ser así es algo desde antes, pensé que era el resultado de una muy mala sexualidad y el higado graso de los años venideros a ese poema.
Satanás: y cuál es tu camino ahora?
Yo: No sé. Habrá que preguntarle al tocino, él si es mi amigo, tu por otro lado ocupas demasiado espacio en la cama.
Satanás: Lo siento, pero es que me da miedo dormir solo.
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